L’écriture du aliénation
L’écriture du aliénation
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux sombres marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une envie moderniste, une technologie plébiscitée par ceux cherchant des justifications à leurs sensations, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces messages lui venaient d’un autre périodes, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour songer l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les pages jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un contenu mystérieux, recherchant désespérément à en déchiffrer l’origine. Plus touchant encore, le lieu y était décrite à savoir elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du donne avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était mort avant d’en inventer la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui corriger l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de remplir cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le figurant considérable découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits réel, comme par exemple si tout donnée ligne se tissait à poésie que indices lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un cours qui se répétait à travers les âges ? Il referma le concède, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais sujet lui ? Et surtout, que se passerait-il si la ultime phrase du donne apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne est en capacité de plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour arrière.
L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un actuel message. La vie blafarde du outil découpait des obscurcissements distinctes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle avec lequel il n’arrivait pas à déchiffrer le but. Cette fois, toutefois, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les résultats du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ceux qui précédait la disparition du figurant. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une caisse plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant pur. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son rai dans la psyché. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la effigies du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une aisé contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un rodage en cours d’exécution, une frisette avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui représenter voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son voyance olivier regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son raison se vida tandis que sa majeur traçait les signes restants, enrichissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son écriture devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut marqué. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la bombe, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une extrême fois, et dans l’obscurité qui suivit, unique le donne resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, comme par exemple l’auteur avant lui, venait de décliner.